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Cuando Bill Barnes abrió los ojos, la habitación empezó a dar vueltas a su alrededor, describiendo círculos rápidos. Sillas, mesas, lámparas y aun las estanterías de los libros, parecían dirigirse raudos hacia un rincón. Y la cabeza del aviador iba de un lado a otro como la de un boxeador atontado por los puñetazos de su contrario. Sentía el cuerpo bañado en sudor frío.
Contrajo violentamente las mandíbulas y trató de concentrar la mirada en un jarrón que estaba sobre la estantería de la biblioteca. Y el vaso empezó, aparentemente, a girar de tal modo que Bill se sintió mareado.
Quiso llevarse las manos a su dolorida cabeza y entonces observó que no podía moverlas. Las tenía fuertemente atadas a la silla en que estaba sentado.
Unos trozos de alambre sujetaban con firmeza sus tobillos a las patas del mueble.
Otro alambre que lo amarraba al sillón le oprimía el pecho.
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