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Centralisation Fêtes des mères**
« J’étais montée cent fois dans cet arbre, mais jamais au-delà de l’entrelacs de feuillages qui était maintenant en dessous de moi, sur ce nouveau trône, ce nouveau perchoir que j’avais trouvé deux mètres cinquante plus haut. Ce dernier effort avait fait toute la différence. La couverture supplémentaire de silence que donnait cette partie de l’arbre atténuait le bruit du monde, l’assourdissait, si bien qu’il ne restait plus que la dernière touffe de verdure au-dessus de moi, puis le ciel. À présent il y avait d’autres sons, d’autres voix, un vent qui sifflait différemment dans les branches, le battement d’ailes d’oiseaux et une voix qui venait de derrière mon épaule droite. - Il m’a fallu un moment pour savoir où j’étais, dit-il pour commencer. Je me suis réveillé et j’ai vu ton grand-père et j’ai su que j’étais mort. - C’était mon papa qui parlait. Je pense que j’ai acquiescé parce que c’était si exaltant de découvrir ce que j’avais toujours su. Si l’on grimpait suffisamment haut dans l’arbre de notre jardin, on arrivait dans un autre monde. » À dix ans, quoi de plus normal que d’aller converser la nuit avec son père défunt en haut de l’arbre du jardin ? Pourtant, quand la mère puis les frères de la petite Simone se joignent à ces conversations nocturnes, c’est toute la famille qui se retrouve perchée sur les plus hautes branches de l’arbre. Un arbre qui, de jour en jour, étend dangereusement ses branches et ses racines vers la frêle bicoque, sous le regard incrédule et inquisiteur des voisins.