Amici miei, così non si va avanti. Il costo della vita - e delle orchidee - continua a crescere; la nostra vecchia casa di arenaria succhia quattrini neanche fossero acqua; il nostro conto in banca è quasi prosciugato; e Nero Woffe, «more solito», si astrae. Già, lui è superiore ai piccoli problemi quotidiani. I casi sono due: o io do le dimissioni, o gli trovo un lavoro. Ma forse il problema non è tanto trovargli un lavoro, quanto costringerlo a rimboccarsi le maniche. Ad esempio, oggi è capitato da noi un tizio che, evidentemente, ha qualche rotella di meno: è convinto, poveretto, di avere le mani insanguinate. Non è vero, ve l'assicuro, ha le mani pulite, almeno quanto le vostre e le mie. Che c'entra? direte voi. Invece sì. Il tizio è danaroso, occupa un posto di rilievo in una grossa rete televisiva, e pochi giorni fa il suo nome è apparso sui giornali, collegato a un caso d'omicidio. Da qui a un incarico per Wolfe il passo è breve. Lasciate fare al sottoscritto. La moglie dell'uomo ucciso, ad esempio, ci tiene a vedere finire al fresco l'assassino del marito, ed è disposta a versarci ben ventimila dollari di anticipo. Il caso è una bomba, nel senso letterale della parola: il marito della signora abbiente è stato ucciso da una bella carica di esplosivo piazzata nel cassetto di una scrivania. Che lo voglia o no, quel pachiderma del mio signore e padrone dovrà occuparsi del caso, altrimenti, questa volta, una bomba nel cassetto della scrivania la metto io a lui.