✍ Scribed by Nelson Allen
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Y, por alguna extraña razón, mis amigos nunca mencionaban «ése» pequeño detalle. Quizá fuera injusto porque, tras pasar por censura, las cartas que conseguían llegar a mis manos no eran más que telegramas ininteligibles. Los muchachos de censura sólo dejaban las alusiones a lo afortunado que era yo, por no vivir en un planeta tan sucio, contaminado y superpoblado, como Galador. ¿Qué quieren que les diga? Un poco de amargor resalta el sabor del dulce, ¿no? Pues yo ya me había empachado suficiente. No me disgustaría pasarme una temporada en tierra, pasándolo mal como un cosaco.
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«Cada paranoico es el monje solitario de un convento endiablado. No llamando nadie a su portal, el yo patológico se mantiene plácido, sin encenderse en deseos ni crisparse en arrebatos. Nada turba las cepas de sus recónditas fijaciones. Yacen amortiguadas, no muertas, en la desidia que provocan los
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