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La muerte acechaba en la manigua. El aire húmedo era amenazador y el sol proyectaba en vano sus rayos sobre árboles y enredaderas, incapaz de penetrar hasta la obscuridad del suelo.
Un hombre corría en medio de aquella obscuridad.
Era un hombre muy alto y sumamente delgado, de cara cetrina, bañada en sudor. Sus ojos, detrás de los lentes que llevaba, tenían una expresión de preocupación. A intervalos, lanzaba una breve mirada por encima del hombro, pero él seguía corriendo, aunque sabía que todo escape era imposible.
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'El altavoz de la radio desgranaba sus ruidosas notas junto a un cartel que decía: Plato del día: Rost Beef. Veinticinco centavos la ración. Un hombre comía sentado de lado en su silla, a fin de no perder de vista la puerta. Su mirada era fija y sus mejillas pálidas. Comía como si las viandas no tuv
Donald Lam, detective que se caracterizaba por no llevar nunca un arma y perder casi todas las peleas en las que se metía. Trabaja a las órdenes de Bertha Cool.
Era una noche gris, de llovizna, llena de sombras fantasmales. La lluvia se desplomaba en ráfagas, quedando la mayor parte del tiempo suspendida en el aire, en forma de niebla que los periódicos el día siguiente calificaron de la 'niebla' más espesa que se recuerda. El tráfico del puerto estaba ca
Una helada, pétrea expresión, endurecía el semblante del caballero alto y sus ojos oscuros giraban en las órbitas, desasosegados, intranquilos. A los costados de su cuerpo unas manos heladas, descoloridas, pendían inertes... Que el caballero estaba alarmado y un si es no es caviloso, era evidente.