✍ Scribed by P. García
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La acción transcurre en la costa de la Alta California, mediada la década de los cuarenta, el tiempo y el lugar más típicos de la novela negra Una cliente contrata a Flower, detective «muy» privado, para que logre que el hijo que escapó de casa vuelva al hogar. Pero no hay trabajo fácil para Flower, que se halla pronto inmerso en un asunto que trae de coronilla a la policía, al FBI y al propio Departamento de Estado. Betty Jo Trevillyan, la albina escultural sargento de la Brigada de Homicidios de Los Ángeles, y Marion Fulwider, su seductora ayudante de color, ven cómo el camino recorrido por Flower se siembra de cadáveres, para terminar mezclado con altos representantes de la política yanqui y significativos personajes de la tristemente célebre «caza de brujas» macartista. Siguiendo rastros llegará hasta el centro mismo de la intriga, ocupado por una organización que comercializa las teorías de Wilhelm Reich y la sexpol para su mejor beneficio. Con estos mimbres el autor construye una divertidísima novela que cuenta con los ingredientes básicos de la narrativa «dura» (sexo, violencia, corrupción y denuncia social) cuyo desenlace es puro thriller de apoteósica comicidad. La nueva peripecia de Flower, el investigador privado más humorístico de la novela actual, lleva al lector de gag en gag y de sonrisa en sonrisa hasta la carcajada del sorprendente final.
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Betty Lou Wright, la joven de diecisiete años cuyo cuerpo sin vida aparece en las afueras de la ciudad, era una muchacha apreciada por sus compañeros de escuela y por las familias que la habían empleado para cuidar de sus hijos. Con Harold Crandall había vivido un amor apasionado que les llevó a con
Léon Bloy. Includes Bibliographical References.
Callie estaba convencida de que su jefe era un capullo bipolar. No había otra manera de explicar el porqué, de la noche a la mañana, la hubiese ascendido limpiadora a coordinadora de eventos. En menos de dos semanas tendría que organizar la fiesta de Navidad de la empresa, algo más fácil de decir
NO era un bar elegante. Ni siquiera fía limpio. Era uno de tantos tugurios que no cierran en toda la noche, y donde las horas del alba se desvanecen entre la neblina de humo concentrada entre sus paredes, mientras el olor rancio de la cerveza se agudiza tundiéndose en mil otros olores diluidos en la
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