✍ Scribed by Gozalo, Rubén
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Los monstruos se han ido, pero posiblemente regresen.
Siempre lo hacen.
Todas las noches.
A duras penas se levanta de la colchoneta. El hedor del sótano le resulta irrespirable. Huele a heces y a humedad.
En las paredes hay un sinfín de arañazos y de grietas, por las que se cuelan los roedores.
Debe tener cuidado.
Anoche mientras dormía, una rata desesperada y hambrienta se metió debajo de las mantas y le mordió el pie. Los dientes del animal se aferraron a la carne. Ella se revolvió. Agitó las piernas, pero la rata no quería soltarla. De modo que se vio obligada a cogerla con las manos. Al tirar, aquel bicho infecto, le desgarró la piel y se dio cuenta de que si hubiera sido más grande no habría tenido ningún reparo en devorarla.
Después de eso pasó la noche en vela, alerta a posibles intrusiones.
No recuerda los días que lleva encerrada, ni las veces que se ha acercado a un pequeño tragaluz para gritar y pedir ayuda.
Aun así, nadie parece escuchar sus gritos.
Echa de menos la luz del sol y también las tardes de lluvia.
En los últimos tiempos ha llorado tanto que se le han secado los lagrimales. A veces, se pregunta qué habrá sido de sus padres, si la echarán de menos, si la estarán buscando.
Al principio, cuando los monstruos venían de madrugada, oponía resistencia. No obstante, con el discurrir de los días, comprendió que si lo hacía todo iría muchísimo peor.
El más cruel de todos es el hombre de la risa siniestra y el tatuaje de un cuervo gigante en la espalda. Siempre quiere más. Nunca está satisfecho. Parece insaciable. Cuando se pone encima de ella, trata de cerrar los ojos e imagina que se encuentra muy lejos. Piensa en cosas agradables. En el sonido de las olas. En el sabor del helado de vainilla. En el olor de los naranjos de la finca de su abuelo.
Pero cuando abre los ojos los ve allí, desnudos, apestando a sudor. Con esos pasamontañas negros que solo permiten distinguir los labios y los ojos. Esos ojos que destilan terror. Esos ojos que la atraviesan por dentro. Al rememorar la escena, un escalofrío le recorre la espalda.
Desea huir de ese sótano.
Ayer vio los cráneos que se escondían debajo de las alpacas. Cráneos de personas, de niños.
A lo lejos oye unos pasos. El corazón se le acelera. Su respiración se agita.
«Son ellos. Son ellos», se dice aterrada.
La puerta se entorna lentamente. Un débil haz de luz se proyecta en el sótano.
Traga saliva y comienza a temblar. Le castañean los dientes.
—¿Qué tal bonita? —le pregunta una voz que le resulta bastante familiar.
Su rostro se descompone. Desvía la vista hacia el tragaluz y ahoga un grito de pánico.
Sí, por desgracia, los monstruos siempre regresan.
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