✍ Scribed by Curtis Garland
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EL grifo derramó un chorro violente, espumeante, que llenó la jarra de barro con dibujos policromados. La espuma resbaló por las paredes externas de la jarra, mientras se deslizaba por el mostrador hasta el hombre que la había pedido.
Era un trabajo rutinario para el gordo y coloradote Hans Wieczk. Un trabajo que hacía cada día, a lo largo de todo el año, excepto los domingos, en que la cantina se cerraba a la venta, respetando así el día del Señor, como era preceptivo. Su rara habilidad impedía que el dorado líquido del grifo se derramara en exceso. Sólo lo justo para dar un aire más refrescante y atractivo a la jarra de buena y fuerte cerveza que iba a parar momentos después al gaznate del sediento de tumo.
En noches así, el local acostumbraba a estar lleno.
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«Un trébol. Un trébol de cuatro hojas. Se inclinó. Arrancó la planta cuidadosamente. Miró las cuatro hojas del trébol afortunado. Lo rozó con sus labios, invadida por una singular felicidad. ¿Sería cierto que esa pequeña planta traía suerte a quien la encontrara? Otra vez se puso rígido su cuello. O
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